Rosas negras

En cada día y en la noche

respiro volutas aromáticas

de pétalos que se enganchan

en las fosas escondidas.

Unas púas me acarician

el recorrido del pavimento

que unas veces me abrazan

y 

 otras, otras se acuestan

de cubito supino.

En el techo proyectan

las sombras los lagartos.

Los ojos se fingen dormidos

pero entornan su hambre

con el ansia de que aparezcan

las rosas negras

en el despiste del pestañeo.

« Y de tantas monjas como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernas» Alejandra Pizarnik

Sed

En la calle estrecha,
confusa, de un callejón,
la curiosidad sabe:
que tras ella se abre el telón
de la noche que duerme,
de la sed que no se aplaca,
del cariño que se busca.

Y allí, lo abrazos se regalan
y los besos se intercambian
dibujando rayas paralelas
infinitas en la euforia
de quienes nunca
encuentran satisfacción.

Y allí, regalan sus sueños
a la noche que nunca duerme
bronceándose bajo la luz
artificial de las farolas
de quienes huyen
de las gentes satisfechas.

En la supuesta calle sin salida,
donde regalan besos
y se  intercambian abrazos,
la curiosidad
se  bebe las fuentes
para calmar su sed.

Intro

Sorda, mantiene los ojos cerrados, un martilleo constante tiembla en el interior de las entrañas, ahogada, bucea en la angustia de un miedo ancestral, el se agarra con fuerza al estomago y le corta el apetito, equivocarse, no se lo permite, le araña e inmoviliza.
Bajo la almohada el sueño se entierra entre plumas sintéticas, duerme, se despreocupa de culpas irreales, que alguien le impuso para que se creyera a merced  de juicio ajeno, por intentarlo, por querer cuestionar la inmovilidad en su zona segura, en su fantasía del "todo controlado".

¿?

Desde la ventana opaca
sin traslucir el espejo reflejos
borra el abecedario la imagen
con la ilusión en retroceso.

Pinta en el vaho de la helada
los sueños del entonces
se mueren en la mañana
de la ficción de recortes.

La obviedad de acto
falseada en la permanencia
de la copia en la foto
de la narración en la prensa.

¿ Que verdad propaga
la deliberación
que cuenta engañada?

“En el país de los ciegos, al tuerto, le sigue faltando un ojo” Patafísica poética

Algo real

Gritos...

En la mano un cuchillo

borra tu nombre.

Números....

aflojados en una cartilla,

ordenados en un padrón.

La fachada,

una apariencia engominada,

esclavos amantes de sus amos.

Busca 

en los escombros

algo real.

Bolsillos vacíos

El puño cerrado,

el movimiento

mas bien lento,

atento,

¡¡¡¡ ALERTA!!!!

Desconfiamos de vuestras doctrinas,

no las creemos, no las queremos.

En nuestros vacíos bolsillos,

no entran 

vuestras economías.

Construcción

De cuclillas, encima de un hoyo

humedezco la tierra.

Orino

para construir mi propio castillo.

Ella se acerca

y repite la acción

- desde que nos secaron las fuentes-

dice

-cada una se construye como puede.

 

Nos reprime, nos aísla y nos jode a todas

En la imagen de promesas

que prometen transparencias.

Transparencia de unas cajas

de unas caja opacas.

Opacas saturadas 

la saturación de sus nombres.

Nombres de orden

de un orden burocrático

de actitud contemplativa,

delegacionista.

La ilusión del desbarate

desbarate del respeto

a una marca, a un color

al fútbol, como no.

Amenazar un orden

de un mundo amenazado

amenazar el orden

de fingida liberación,

de fingidas mejoras,

de la mentira.

Orden del dominante,

jerarquizado,

en la miseria generalizado

y generalizado en la miseria.

Nos reprime, nos aísla,

nos jode a todas.

En la noria

Brasas,

para dar calor

al impulso donde se columpia

cae el trapecio.

Desconsolada en el aterrizaje

tropieza con los peldaños.

Sigue la pendiente

para dar calor al impulso

subida en la noria .

Replicas

Ese silencio...

Esa replica, salio del túnel.

Espejo de la publicidad,

y salieron de día

los monstruos boqueras.

Todos los días

los veo en las noticias.

 

Huérfana del tiempo

Ser independiente del tiempo

huérfana del reloj.

No conocer el tic-tac del segundero

ni cuantos segundo son un minuto

ni minutos las horas

ni horas los días

ni días los años,

huérfana del tiempo,

necesidad ...

Te está esperando.

Pagó el precio de la habitación.

10

Parques del privilegio, 

presumen de sus altos barrotes.

Me apropié de una estrella

que no nació...

y de otra que aún no ha nacido...

para que no me las encerraran

entre rejas.

Recuerdos

Que encuentros agradables
en el pueblo... tranquilidad
calles vacías
sin ajetreos
sin prisas

Camas blandas
para dormir de un tirón
lejos de la ciudad
del aire sucio
anchos campos
anchas casas
espacio
cielo abierto despejado
aire helado de invierno
viento de la mancha
cardos, olivos, encina, pinos,
sabor de hinojo
y risas encontradas...

9

Sobrevolando las antenas,

los satélites,

de tan urbanístico paisaje.

Expropio el cielo,

sin pagar peajes.

Cortan las venas

Cortan la venas

de la salvia centenaria.

La sierra homicida

en el suelo,

recogen las lágrimas

sorteando el mar de arena

movediza

Niñas que sobreviven

con la venta ambulante de pañuelos.

Esa carne para buitres

sedientos de inocentes.

Y no como esclavas

Que las voces no amplificadas

por los aparatos masivos,

traspase los timpanos cerrados,

por la necesidad,

de querer vivir como personas libres

y no como esclavas.

Desobediencia:

No te calles.

No nos gusta

la complacencia

que borran 

los ecos de las voces.

No agaches la mirada.

Un tufo de azufre,

las ideas arsénicas,

perecen ante los destellos 

salvajes

intesificada

por las hermosas frutas

que germinan en un terreno agreste,

pero no baldio.

Las espaldas de carga

el silencio... sin rechistar.

Presumiendo de las canas

salvajes, naturales,

sobre las ardientes miradas.

Sin batería de resignación

friegan las sombras del miedo.